Manu foi pro céu dos cachorros

Tudo começou com a morte da Fifa, em 2007. Cadelinha da raça Fox do meu vô Wilson que adotamos após a morte dele. Fiquei arrasado durante semanas. Porém mal sabia eu que essa tristeza ia passar e o que se acumularia a partir daquele momento seria apenas lembranças de seus latidos contentes quando minha mãe chegava do trabalho. Fifa falava como um ser bípede.

Uma semana depois veio um consolo. Veio um presente chamado Manu. Também da mesma raça da Fifa, porém ao invés do preto e branco, caramelada com branco e olhos esverdeados!

Com apenas um mês de vida e tomada de vermes e afins, os primeiros dias conosco foram difíceis. Mal conseguia ficar em pé por causa das pulgas – minha tia emprestada, a Lu, a trouxe de um canil pífio de Canoas. Ia morrer.

Passaram-se semanas, meses. Manu começava a ficar linda e saudável – e arteira, como uma criança. Amava latir pra nós e fingir que ia morder. Minha mãe, a Vivi, dizia que ela era o famoso “Ataca de destrói”. Eu pegava as patas dela, serrava meus punhos e brincava de “açougue” com ela. Segurando como se fosse uma carne – ela não chorava.

Mas sem dúvida, o que mais gostava naquele "período criança" dela, era colocar a Manu no meu peito e deitar no sofá para assistir tevê. Ficávamos horas e ela ferrava, assim como eu.

Manu foi crescendo, veio o inverno e veio as roupas de lã que minha tia, a Rô, fazia pra ela não passar frio. Duravam dias, porque ela não se sentia bem e comia seus próprios trajes. Que raiva dava!

Nos mudamos depois de dois anos com Manu. Fomos para uma casa que tinha brita no pátio. Ela sofria com isso, certo, mas não me contava. Que período ruim pra ela e pra mim. Nos mudamos de novo.

Viemos pra nossa atual casa em Canoas, onde o terreno é quatro vezes maior, têm árvores, grama e basalto para ela se sentir mais confortável. Dar banho nela era a melhor parte. Minto. Acabar de dar banho e dizer isso pra ela era a melhor parte. Corria o pátio inteiro. Gritava e fingia que ia te morder. Mordia às vezes, de leve.

Era a fiel companheira da minha vó, a Tereca, quando eu ou minha mãe não estávamos em casa. Fazia companhia para minha mãe velha que frequentemente tinha medo de ficar só. Elas se entendiam muito, e em troca deste companheirismo, Dona Tereza dava mimos, como pão de ló, pão com nata, bolinhos de chuva e biscoitos caninos. Manu se fartava.

Hoje, nesse sábado lindo como o branco dos olhos dela, a Manu faleceu. Seus rins pararam de funcionar após cinco convulsões e uma cirurgia para tirar um cisto nos ovários. Morreu dormindo, sem dor, numa competente clínica veterinária no bairro Igara, em Canoas.

Manu tinha apelidos: Tica, titica, leka e às vezes era chamada pelo nome e não pelo diminutivo. Manuela! Deixará eternas lembranças a nós e a todos que a amavam. Era uma cadelinha muito amada. Nunca, nos seus curtos sete anos de vida, avançou em um amigo que entrava no pátio. Muito menos na gente. Ela só pedia uma coisa: amor. E isso dávamos em demasia, assim como mimos alimentícios.

Manu foi pro céu dos cachorros ao meio-dia e pouco deste sábado de 2014.

Te amo pra sempre!

O criador e a criatura

Meu primeiro contato com a "marca" veio cedo. Tinha uns três anos, por aí. Lembro também que gostei do preto, das guampas e principalmente da capa. Ah, os super-heróis e suas capas...

Lembro também que a primeira vez que vi ele desfilar o traje negro e tremular aquela capa pela cidade obscura chamada de Gotham, foi numa das Telas-Quentes da vida. Numa segunda de 1993 passou "Batman", do monstro Tim Burton. Houve êxtase e amor na minha casa.

Passados dois anos meu pai me levou pra ir no cinema. Não, não foi apenas uma ida ao cinema. Foi minha primeira ida ao cinema, localizado na saudosa Praça da Alfândega. O nome era Cine Guarany. Eu já tava mais grandinho, o filme era a bomba "Batman Forever", porém a emoção foi uma das mais indescritíveis da minha vida. A primeira película tem o seu valor. 

Daí em diante tinha de brinquedos (bonecos e bat-móveis) a máscaras e capa. Idolatrava o herói órfão que saía de casa e combatia o crime sem ninguém saber sua real identidade. Achava fantástico o mesmo não possuir poderes sobrenaturais. 

Veio mais bombas, veio mais séries, veio mais gibis, veio mais idolatria. Uma nova era, a de Christopher Nolan, surgiu e levantou o Homem-Morcego, humilhado na sétima arte por um tal de Joel Schumacher. Veio uma trilogia sólida e que levou multidões às salas escuras de todo o mundo. 

E meu sentimento? Minha idolatria pelo "super-herói" (em aspas porque não tem poderes) predileto ia aumentando. Eu, reles criatura, sempre fiquei de joelhos para o criador, por mais pífias participações nos cinemas que ele aparecesse. 

Hoje, segundo a DC Comics, se fala em "Batman Day", mas lembro que num dos meus primeiros contatos eu achava que o justiceiro se escondia atrás da tela do cinema e que um cidadão chamado Michael Keaton fosse realmente o "cara".

Vida eterna ao nosso Batman de todo dia e a ti, Bob Kane, homem responsável por uma das maiores marcas do mundo.

Foto entre Michael Keaton (ator) e Bob Keane (criador), nas filmagens de "Batman" (1989).

Alguns filmes caem bem ver de novo

A Era Dunga. Bom, já vimos este filme mais de uma vez. Primeiro em 1990, na Itália, com aqueles trailers de terror do Sebastião Lazaroni inseridos antes da película principal. Depois em 1994 e o "É nossa, porra!", grito dado pelo capitão ao levantar a taça nos Estados Unidos. Em 1998 uma seleção consolidada e forte com o camisa 8, porém que se intimidou (ou não) com a famosa "Copa da França".

Em 2006 ele retornou como técnico, após a "Festa na Alemanha". Voltou para preparar uma seleção de base forte para a próximo mundial, em 2010, no inédito continente africano.

Muitos falaram na África do Sul em fiasco, arrogância e uma certa "ditadura" com a imprensa, mas o certo é que Carlos Caetano Bledorn Verri, o Dunga, blindou uma seleção e formou um Time com "T" maiúsculo, que anos antes havia ganhado todas as competições disputadas, mas que ainda assim era motivo de desconfiança. 

A desclassificação para a Holanda nas Quartas veio porque é do jogo, faz parte do futebol perder por 2 a 1 às vezes.

Terça-feira, o gaúcho, que para muitos é prepotente e que dá inúmeras patadas será novamente oficializado pela CBF, no Rio.
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E com isso algumas coisas já posso afirmar neste retorno: Acabou os holofotes de alguns jogadores, pois a Seleção Brasileira é maior que qualquer propaganda publicitária. Acabou a "babação de ovo" entre um jogador e uma emissora de televisão.

Prepare as pipocas, pois tá começando novamente o filme "A Era Dunga"

Uma Vida baseada em viver

Já pensei em levar uma vida regrada. Vida baseada em um belo café da manhã com leite, suco de laranja, pães quentinhos (ou dormidos, o que é melhor) e granola com iogurte. Almoços regados a infindáveis saladas e legumes, seguido de um adequado lanche da tarde.

Já no início da noite, uma academia para fortalecer os reles músculos que tomam minhas carnes, ajeitar minha postura erronia e me sentir mais disposto. De jantar lá pelas oito da noite a fim de ter uma boa digestão antes de uma necessária boa noite de sono.

Penso, também, em diminuir o álcool nos finais de semana. Isso engloba a cevada, a vodca e o energético. Além dos refrigerantes, claro. A sair menos para não suar em demasia em ambientes fechados onde se encontram diversas bactérias.

De acordar cedo e ter como primeiro ato um belo copo d'água!

Mas daí lembro que se digitar no tio Google o nome "Keith Richards" vou achar fotos como esta. Daí lembro que a essência da Vida é

viver

como um astro da música. Vai que um dia ela, a Vida, te deixe ultrapassar os 70 fazendo tudo ao inverso acima, te faz segurar uma A4 informando o número de fãs que tens e ainda de quebra, te chama pra ser o pai do Johnny Depp num filme qualquer.

Uma missão de 12 meses

“Pamonha” e “palerma” daqui, pimenta no lápis acolá, porém cafunes constantes naquele início de vida escolar. Há 10 anos o vô Wilson, ou “seu vilso” para os próximos, cumpria a sua missão. 

Fatos como a morte da Madre Teresa de Calcutá e princesa Diana, a estreia do South Park e das Chiquititas, de Titanic nas telonas, o lançamento de “Crazy”, do Aerosmith e o Gre-Nal dos 5 a 2, marcaram aquele ano de 1997. Fatos tão importantes para mim quanto os doze meses vividos com o meu avô naquele ano. Um 97 de aprendizado e doutrina absoluta – na amarra.

Era assim: todas as tardes, após aula com a professora Lígia, eu chegava em casa e lá tinha uma salada de frutas. Porém nem tudo era doce. No mesmo instante que eu pisava no então “lar improvisado”, segundo a minha mãe, além de saborear a sobremesa eu tinha que fazer os temas – sim, fazia os temas quando chegava da escola! Era ordem do vô vilso. E se fazia errado ele pegava a borracha e apagava tudo – isso me dava muita raiva e ainda está muito fresco na minha memória. Se mordia o lápis, ele colocava pimenta. 

Após a lição, minutos de Beavis & Butt-head na MTV seguido de desenhos na Net – gostava muito de ver o Zorro também. Jantava com ele e dormia cedo em meu primeiro quarto. Os finais de semanas era regados a Ruffles sabor churrasco e Pepsi. As brincadeiras eram Ferrorama, jogo de botão e bola – pois toda criança precisa de bola. Amava ser goleiro porque ele já tinha sido um também.

Eu era feliz, apesar dos berros seguidos e dos xingamentos cotidianos – nunca levantou a mão.

Em 2004 ele deixou três filhas e dois netos aqui pelo estado. De 2004 pra cá ele me deixou lembranças de um ano muito bem vivido na infância e que constantemente me vem à memória. Lembro dos cafunes na cabeça somados as Sete Belo, o um pila que ele me dava para comprar salgadinho e o amor de um vô com seu neto, que era comentado pelos vizinhos e parentes, tanto pelos gritos quanto pela babação de ovo dele enquanto me via imitá-lo debaixo da goleira.

De vez em quando vejo, sinto e converso com ele através dos sonhos. O que pra mim já é o suficiente, pois se o cara que manda lá em cima resolveu chamar ele é porque aqui em baixo a missão dele já estava executada. A missão dos 12 meses.

Para muitos sempre o mesmo, para a maioria o melhor

Escolhi esta foto porque creio que terá mais a ver com o texto, porém depois explico. 

John Joseph Nicholson, ou apenas “Jack Nicholson” para Hollywood e fãs, sem dúvida, se consolidou na história do cinema. Nunca foi um galã como Clark Gable, teve a virilidade de Marlon Brando ou a altura de Elvis Presley. Porém Jack, com seu olhar (sim, o olhar!), suas sobrancelhas impetuosas e pulinhos com o calcanhar ao falar arrancaram suspiros de muitas senhoras na sala escura.

O charme em pessoa, que completa hoje 77 anos de vida e mais de 50 no cinema, cansou de provar porquê ele é um dos melhores em seu trabalho e um dos maiores atores de todos os tempos. Seu primeiro prêmio veio em 1975, vivendo Randle McMurphy em “Um Estranho No Ninho”, filme que lhe rendeu Oscar de Melhor Ator. O segundo em 1983 com “Laços de Ternura”, recebendo a estatueta de Melhor Ator Coadjuvante interpretando Garrett Breedlove. A terceiro Oscar veio em 1997, quando Jack viveu Melvin Udall em “Melhor É Impossível” – meu filme preferido.

Porém estas são apenas simples coroações reconhecidas pela Academia, quando se tem num currículo personagens como George Hanson em “Easy Rider” (primeira grande aparição), Jake Gittes em “Chinatown”, Jack Torrance no célebre “O Iluminado”, o diabólico Daryl Van Horne em “As Bruxas de Eastwick”, o eterno Coringa em “Batman”, o frio e rude Coronel Nathan Jessep em “Questão de Honra”, o sanguinário Will Randall em “Lobo”, o apático Warren Schmidt em “As Confissões de Schimidt” e por fim seu último grande trabalho em 2007, quando interpretou o irônico, sarcástico e chefão do crime Frank Costello em “Os Infiltrados”.

Atualmente surgiu o boato de que a lenda viva estivesse “perdendo a memória” e que era por isso o tal afastamento das telonas desde 2010. Esperamos que seja apenas boatos, pois um ator de tamanha presença de tela, expressão, olhar, domínio de cena e com capacidade de salvar filmes, merece nos deleitar por mais alguns anos, pelo menos.

Saúde ao senhor que ficou bravo quando o diretor Christopher Nolan escolheu Heath Ledger para viver o Coringa em “O Cavaleiro das Trevas” – ele disse que tinha condições de viver o vilão de novo, apesar da barriga.

E sabem pelo qual motivo escolhi esta foto do ator à la RG? Porque muitos dizem que ele sempre interpretou a “si próprio” nas telonas – o que não deixa de ser uma grande verdade mentirosa.

Amantes da Sétima Arte de pé, pois Ele (Hollywood o chama desta forma) está de aniversário nessa terça!

No dia dos 242 anos de Porto Alegre se chega duas horas após o previsto

Por quê? Respondo. Colocam a dupla grenal para jogar no mesmo dia. Um às 19h30 no Humaitá e o outro às 22h no Vale do Sinos. Com isso, o trânsito que devido às "obras de melhorias para a Copa" já é difícil em horários de lúcifer, fica ainda pior. 

Minha tia, a Rosani, que é professora, funcionária do Estado e que sai todos os dias às 06h da manhã para dar aula no Sarandi a crianças sofridas, chegou 20h em casa, há pouco, quando que seu horário normal, ligando sua tevê e alimentando seu cães em seu doce lar é às 17h. Mofou no trânsito em pé e coxada por homens no ônibus.

Eu, reles estagiário de jornalismo, cheguei em casa há pouco, porém não peguei lentidão no meu trecho trabalho-casa, pois pego o Trensurb. Mas pra contrapor isso, vim numa lata de sardinha num vagão qualquer. Por quê? Respondo. Federação Gaúcha de Futebol esperta, juntamente com qualquer outra coisa ligada a Fortunati, resolveu colocar uma semifinal de campeonato gaúcho (sim, o charmoso) para às 19h30, em Porto Alegre e o outra às 22h, em Novo Hamburgo. Resolve colocar no mesmo horário que muitos portuários estão voltando para o seu lar a fim de alimentar seus cães, descansar e se preparar para mais uma luta no dia seguinte.

Pra completar, pessoas que se dizem seres humanos e torcedores, se provocam nos arredores duma estação e outra devido à "rivalidade". Resultado: algumas coisas quebradas e xingamentos. Coisa pouca. Coisa só pra enfeitar ainda mais o belo cenário obreiro da capital gaúcha.

Estão esperando no final do texto o já clichê "imagina na Copa", né? Não terão, comparsas. A humilhação que o povo porto-alegrense anda passando já é tamanha que palavras não deverão mais serem ditas e sim aceitadas. Temos incrivelmente que nos conformar, como a imagem de um cidadão, que hoje foi visto tomando água numa poça de chuva na Rua da Praia.

A vida é um cheiro

Não, não é perfume. É cheiro mesmo. Cheiro de lembranças.

Cheiro de filme da locadora de VHS nos anos 90. Cheiro de batata frita que a mãe da gente fez naquela tarde de 98 após os 3 a 0 da França. Cheiro da grama cortada na casa do amigo e depois uma bola jogada na mesma. Cheiro de um antigo amor (ou atual) que gera recordações no teu dia-a-dia. Cheiro de chuva. Cheiro de novo. Cheiro de feijão novo em casa ao meio-dia depois da aula no fundamental.

Cheiro de bebê - o melhor cheiro. Cheiro de gente velha - o maior cheiro. Cheiro do café recém parido quando se acorda – o cheiro que levanta defunto.

Cheiro é uma sensação. Um estado de espírito. Te remete a lembranças boas e ruins.

Cheiro de enchente e tu correndo pra salvar teu vídeo-game recém ganhado no Natal. Cheiro de cocô de gato e teu primo renegando Super Mário World para um guri fominha.

Cheiro de bolinho de chuva da tua vó, que após três cirurgias complicadas na vida, tem o dom de deixá-lo invadir a casa com aquele aroma, deixando seu neto com a vontade de gritar para a rua que ele tem o melhor cheiro do mundo em seu lar nesta noite molhada:

o do bolinho sendo frito e o da vó mais cheirosa do mundo.

Ilusão

Ela me secava com um olhar doce
Parecia flutuar a cada passo
A distância entre eu e ela ia diminuindo
E sua boca a se esticar cada vez mais
O sorriso dela estava ficando largo
De orelha a orelha, como dizem
O ohar? Já me tomava por inteiro! 
Enchi meu peito 
Dei um jeito na postura curvada

Até que descobri que tudo isso
Era por eu estar de guarda-chuva aberto
Debaixo da marquise da Estação Farrapos.

Tem beijos e Beijos

Estava de ressaca - como sempre. Era início da tarde de sábado. Cervejas, ar-condicionado, amigos e uma noite de puro axé (estamos em fevereiro) te proporcionam isso. Me lembro de meu corpo nocauteado na cama. Sem forças para ir ao banheiro e dar sequer aquela urinada monumental pós-festa. Lembro também que o celular fazia barulho demais. Mas isso tudo eram apenas nuances. 

A relação com minha mãe é tensa. Tensa porque há amor. Tensa porque tem briga todo dia. Tensa porque somos a mesma pessoa, porém com órgãos sexuais diferentes. Sempre foi assim, sempre será. Porém o sábado reservava um deleite que até agora me faz refletir o que senti no início daquela tarde.

Minha mãe, a Vivi, tinha me deixado dito que iria passar o final de semana na praia. Falou aleatoriamente durante uma ida ao supermercado. Acho que foi isso. Eu disse: "Que bom! Tem que ir mesmo!". Ela foi.

Antes dela sair para aproveitar os dias de folga, um ato que, como disse, está presente até agora em meu cerebelo: o de abrir a porta do meu quarto, de tascar um beijo no rapaz derrotado na cama após mais uma noitada e dizer "filho, tô indo pra praia. Aproveita o final de semana!" Beijo molhado, estalado e com "bê" maiúsculo.

Esse beijo. Esse gesto.

A Vivi é sempre carinhosa comigo, apesar das gritarias lá em casa. Apesar das controvérsias do nosso cotidiano familiar. Mas esse beijo, essa despedida, me reavivou o sentimento "amor de mãe". Não, não estou dizendo que são raros estes momentos no nosso lar. Mas esse gesto de entrar no meu quarto, ir até mim, me beijar e falar ao pé do ouvido me fez lembrar a época que ela me tapava lá pelas nove e pouca da noite e dizia para um guri chamado de "pilha" por alguns que era pra eu sonhar com os "anjinhos".

Foi um mimo revival. Um mimo que está até agora me deixando impaciente com a hora de chegar em casa e dar um abraço e beijo nela e fazer a pergunta: "como foi o teu final de semana, mãe?"

Fruki lata

No mesmo vagão que o meu. Do meu lado sentado. É ele. Não me reconheceu. Meu maior rival da 4' série. O cara responsável por inúmeros bilhetes, raiders na bunda, deboches (me chamava de flor rosa por causa do sobrenome e de pé-de-feijão) e tantas outras situações dramáticas para um menino que tava a recém entrando na puberdade. 

Ele tá fedendo, brotando suor até das orelhas. Deve tá com sede o infeliz que me azucrinava no fundamental.

Eu tenho uma imponente Fruki lata - que ele adorava tomar de mim no recreio. O mundo mundano dá voltas. Morra.

Não reclame

No ano de 1916, em Porto Alegre, se tu descesse de um bondinho qualquer e resolvesse tirar a camisa, tu seria autuado por um guarda militar. Se além da camisa de colarinho engomado, tu também tirasse a calça de tergal bem alinhavada por um alfaiate da Duque e ficasse de ceroulas, tu seria detido. E a mulher então? Se ousasse em mostrar os joelhos com uma saia adequada? Qual seria a fama dela?

Não fazia este inferno na cidade portuária desde quando Charles Chaplin sequer tinha assinado contrato como ator, diretor e muito menos pensava em criar Carlitos. 

Não reclame do clima de 2014. Tire a camisa. Use saia míni-minúscula. Ande nu.

Porto Alegre

Em dia que não se tem ônibus circulando na capital devido à Greve dos Rodoviários, um homem de meia-idade que usava muletas é atropelado por um ônibus na Borges de Medeiros. Vítima fatal. 

Porto Alegre, tchau.

Siga o conselho

Cresci com minha vó dizendo que "palavra tem força criadora".

Então meu senhor, minha senhora, pare de dizer no trem que "tá calor". Além de ser um assunto óbvio e estar errada a conjunção, você vai atrair mais e mais calor, segundo a Dona Tereza.

Decepção

Escuto o love theme de "O Poderoso Chefão" na tevê da sala. Estou no meu quarto. Paro tudo o que estou fazendo e matuto: "Não, não pode ser que o canal 12 (está sempre ligado por causa da minha vó Tereza) vai passar o filme mais absoluto do cinema." 

Enquanto isso a trilha magistral e tocante de Nino Rota ia invadindo minha casa e dominando quiçá meus vizinhos. Já se passavam 12 intermináveis segundos, até que tomei a difícil decisão de me levantar e ir até a sala. Quando chego na mesma pego o "neste sábado!" estampado na tela. Em meio segundo já calculei que a emissora passaria o longa após um programa muito divertido que dá após a novela sábado à noite. Minha alma começara a sorrir. Eis amigos.

Depois de mais uns segundos de pura expectativa, enfim, a verdade. Aquilo tudo era uma chamada do Anonymus Gourmet, que neste sábado será especial comida italiana.

Fim.

Prece

Tiros, tambores rufando, shows musicais, pintura de corpos no asfalto, comerciantes e imprensa em peso.

Homenagem ou evento?

A melhor maneira de prestar carinho, radiar luz ao espírito e homenagear um ente querido que partiu para um lugar muito melhor em que vivemos é e sempre será fazer uma boa prece. Mas bem feita. 

Silêncio.

Há seis anos a indústria cinematográfica perdia uma joia rara

Eu me lembro muito bem daquela noite. Noite que o mal vestido do Zeca Camargo anunciou no Fantástico a morte do Heath Ledger, ator que a crítica e fãs do super-herói Batman caíam em peso, dizendo que “como um cowboy veado (ator interpretou um gay em O Segredo de Brokeback Mountain) poderia viver nas telonas um dos vilões mais maquiavélicos, insanos e cômicos das história em quadrinhos?”

Me lembro muito bem também que foi a primeira vez que vi o teaser do filme, que estrearia apenas em meados de junho – a película já estava pronta só no aguardo da data comercial. Me lembro que me choquei ao ver aquela aparência esdrúxula e borrada, totalmente ao contrário do perfeito Coringa interpretado pelo deus chamado Jack Nicholson, em Batman (1989).

Quando o apresentador disse na sua primeira frase que o ator tinha falecido na madrugada de segunda para terça por overdose acidental de medicamentos, não acreditei. Achei que era mais uma estória da carochinha e que o rapaz, de apenas 28 anos, já pai de uma linda menina, era um drogado. Me equivoquei por completo.

Lembro-me também que em abril, dois meses após sua morte, o cinema da cidade onde moro já expunha um cartaz digno de festival de Cannes e de tamanho superior a cinco metros de altura - sim, eu disse cinco. Achei o cartaz um tanto quanto chamativo e bonito. Bem feito. Comecei a me interessar mais de o porquê daquilo tudo e a cada semana que se passava eu estava mais ansioso para ver o longa.

Chegou junho. Chegou o dia da estreia na sala escura. Me lembro que fui com meu grande comparsa Jairo e que compramos a melhor pipoca já feita num shopping. O filme começou e logo de cara aquilo tudo. Cenas bem editadas, trilha absurda de Hans Zimmer, fotografia, e claro, a atuação inicial de Ledger, que já em sua primeira tomada mostrou o por quê daquela minha curiosidade. O porquê daquele auê todo. Bom, o resto nem preciso citar mais. Acredito que muitos tenham olhado aquela obra em 2008.

Hoje faz seis anos que um ator, que arrebentou a boca do balão e ganhou notoriedade em "10 Coisas Que Odeio Em Você", visibilidade em "O Patriota", bastante dinheiro em Coração de Cavalheiro, respeito na Academia com O "Segredo de Brokeback Mountain" e que, simplesmente teve uma das melhores quebras de paradigma e carisma em "O Cavaleiro das Trevas", morreu sem querer, bem como aqueles tiques de se lamber, ajeitar o cabelo e bater palmas enquanto interpretava o vilão Coringa. Um ator que mergulhou fundo em seu personagem obscuro e psicótico. Que se doou por completo em seu trabalho – esta foto mostra um pouco disso.

Ganhou Oscar póstumo em 2009 e diversas homenagens pelo mundo, porém uma estatueta de apenas 30 centímetros não vale nada perto de uma das atuações mais primorosas, arrepiantes e empolgantes da Sétima Arte. Sem dúvidas, naquela madrugada de terça-feira, a industria cinematográfica perdeu uma joia rara, que ainda lhe renderia frutos por muitos anos.

OBS: quando questionado sobre a morte de Heath, Jack Nicholson, que viveu já viveu o personagem e enriqueceu por isso, solta sem pudor e com deboche: “Eu avisei que era barra fazer o Coringa!”

Trocaria uma matéria por duas palavras

Sábado tive o prazer de pegar um táxi com o Cristóvão. Durante a viagem, que tinha como destino o centro de Porto Alegre, contei rapidamente que achei um celular sofisticado na última quinta-feira, numa festa na Cidade Baixa. Comentei também que o dono não teve a temeridade de me contatar e que quem fez a “árdua” tarefa foi o pai do guri. Ele me interrompeu:

- Sabe aquele taxista que achou os euros ano passado ali no Centro?

- Sim!

- Fui eu. Nem um muito obrigado recebi. Poderia estar com umas 15 frotas de táxi agora, gozando férias em Bruxelas com minha esposa. Sabe o que recebi de agradecimento?

- Não – pasmo.

- Deboche e matéria na Zero Hora.

Voltando para minha história. Na manhã de sexta, o pai do guri entrou em contato comigo às 07h da manhã – horas depois da festa em que seu filho estava. Perguntou meu nome, se iria devolver, onde eu trabalhava e morava. Respondi tudo pacienciosamente. O senhor, um tanto quanto alterado, exclamou do filho. Que ele era um irresponsável e tudo mais. Não disse nem que sim nem que não. Fique mudo, claro. Perguntou se ele poderia ir até meu local de trabalho e pegar o celular. Disse que sim e que estaria no aguardo dele até às 14h. Esperei. Ninguém apareceu. Peguei o aparelho e fui pra casa. Passou sexta e nada. Passou sábado e enfim um contato comigo foi feito à noite. Era o próprio. Era o dono do celular. Entrou em contato por aqui mesmo (Facebook). Perguntou de onde eu era. Eu disse que era de Canoas. Ele mostrou o primeiro sinal negativo.

- De Canoas? Bá, muito mão (risos)!

- Se quiser podes pegar o trem e eu te alcançar na minha estação – disse eu.

- Não, muita mão. Tu vem pra Porto hoje?

- Não, apenas na segunda-feira.

- Ah, beleza. Segunda falo contigo.

Passou o final de semana. Segunda, ontem, fui trabalhar, como de praxe - sou brasileiro e não desisto nunca. Pensei que algum contato seria feito comigo ainda pela parte da manhã. Pensei. Veio a tarde, veio o Cravo e a Rosa, veio a Sessão da Tarde. Nada. À noite convidei uma amiga para ver um filme, em Porto. Antes das luzes e meu celular serem desligados, decidi mandar uma mensagem para o menino do celular, pois afinal eu estava na sua cidade e imaginei que ele poderia ir buscar – já estava mais fácil pra ele. Mandei “Estou em Porto, no shopping Moinhos. Ficarei até às 21h.”

Imediatamente me respondeu no chat desta rede social. “Ok, vou ver com o pai!”. Assisti o filme e liguei o celular novamente. Tinha o seguinte inbox: “Cara, vou mandar um motoboy pegar no teu trabalho. Mais fácil!” Respondi com um “ok”.

Chegou terça (hoje). O motoboy apareceu no meu trabalho e pegou comigo. Não falou nada. Apenas perguntou meu nome e ergueu a mão. Eu disse o nome que meu pai deu para mim e alcancei o aparelho sem muito afeto – não esperava que o motoqueiro fizesse ou falasse algo. Ele é motoboy. Pago para ser ágil e eficiente.

Passou a tarde, passou O Cravo e a Rosa, passou a Sessão da Tarde. Entrou noite. Até agora nenhum sinal de resposta foi emitido. Nenhuma palavra positiva chegou até mim. Nenhum esforço chamado “muito obrigado” chegou até Canoas ou via celular.

Lembrei-me do taxista. Lembrei da matéria no jornal. É claro que não merecia se quer uma notinha no jornal mais fuleiro da região, porque afinal ser honesto é dever do ser humano. Uma obrigação. Não é qualidade e nem merece ser pautada. Mas confesso que trocaria tudo, mas tudo por um sorriso, um aperto de mão, uma frase de duas palavras, um muito obrigado afortunado deste rapaz, que deve estar em casa agora, assistindo BBB.